Le primitif de l'art

Dans un fauteuil de cuir rouge, chaud, au coin du salon, lumière oblique sous la fenêtre opaque, j'ai retracé tous les trésors d'un long voyage sans escale.

Sans mouvement.

La pensée trace le chemin, le crayon porte les bagages d'un campement fictif… une tribu sort des buissons de papier. Échanges de gestes, de liqueur impossible et de trophée jamais conçu.

Rien de ce que vous voyez n'existe.

Que de voyages, que de découvertes… des rencontres et des aventures il y en a eu, oui.
Moite, à travers l'épaisse jungle ; séché, au vent des déserts orangés ; suspendu, aux falaises verdoyantes d'un indien d'océan.
N'avons-nous pas vécu, n'avons-nous pas rêvé ?

Le trait,
primitif,
d'une culture de salon,
d'une amarre en voyage,
le plus beau rêve,
le moins flou.